8
 
Зимний лес загадочный,
Серебром укрыт,
Месяц резво-радостный,
Колки теребит.
 
Кроткими овечками
Облака стоят,
Огоньками-свечками,
Звёздочки горят.
 
Снежные узоры,
Реченька окрест,
Домики, заборы,
Куполочка крест.
 
Ноченька рассеянно
Обнимает Русь,
Тишиной навеяна
Дымчатая грусть.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев
Читает: Анатолий Шмыдко
https://yadi.sk/d/MWGM1laY3PjQ3F

Виктор_Шамонин_Версенев открыть
   
 
   
 
Серый заяц жил и жил,
Болтуном в лесу он слыл.
Как-то заяц брёл в лесу,
Радость нёс денёк ему,
Песни громкие он пел,
Вдруг зайчонок онемел,
На тропинке лось лежит,
Лось и ног не шевелит.
Заяц дело в лапы взял,
Заяц громко закричал:
- Потрудился я, слов нет,
Будет славным мой обед!
Съем лося в один присест,
Мне не лить пустых словес!
К зайцу тут сорока, прыг,
Клюв она раскрыла вмиг:
- Вижу, заяц, ты храбрец,
Всем бойцам в лесу боец,
Вот лося, смотрю, добыл,
Как тебе хватило сил?!
Слов зайчонок не берёг,
Он болтать часами мог:
- Я охотник ещё тот,
Всех судьба такая ждёт,
И зверей, и тех же птиц,
И лягушек, и мокриц!
Нос любому я утру,
В порошок слона сотру!
Та сорока не молчит,
На весь лес она трещит:
- Дичи здесь полно вокруг,
Научи охоте, друг!
Заяц думать не умел,
Заяц в речи не робел:
- Научить тебя пустяк,
Делай ты, сорока, так,
Коль увидишь свой кусок,
Ты не прячь слова в песок,
Криком полни ширь небес,
В страхе пусть застынет лес,
В страхе том умрёт любой,
Сытой будешь день-деньской!
И сорока вмиг за ум:
« Не свихнуться мне от дум!
Крикну тут же я, дружок,
И тобой наемся впрок!»
Крик сорочий лес покрыл,
Заяц шустро вдаль убыл.
Зайцу вслед она глядит,
Взгляд её огнём горит:
- Он, однако, не упал,
Видно, голос мой дрожал!
Нервы мне бы поберечь,
Криком нужно воздух сечь!
Тут как тут пред нею волк,
Речь он грозную завёл:
- Что ты горло своё рвёшь,
Так до ста не доживёшь?!
У сороки хитрый взгляд,
На уме её расклад:
«Толк с тебя мне выйдет, друг,
Коль ты так уж близорук»!
И сорока снова в крик,
У сороки страшный лик,
Криком гнёт сорока куст,
Ей не жалко птичьих уст.
Вдруг сорочий голос смолк,
Не возьмёт сорока в толк:
- Что ж не падаешь ты, друг,
Не берёт тебя испуг?!
Как скала стоишь пред мной,
Ты, видать, хитрец большой!
Волк не в меру удивлён,
Рассмеялся громко он:
- Почему я должен пасть,
Пред тобой поклоны класть?!
С головой твоей беда,
В голове твоей вода!
Развернулся волк и в путь,
Стал он ход в деревню гнуть,
А сорока волку вслед:
- Сам несёшь ты дикий бред!
Сам не дружишь с головой,
Потому такой худой!
Ёжик вдруг предстал пред ней:
- Голос свой ты пожалей!
Сколько можно так кричать,
Ты мешаешь детям спать!
Да сороке в радость ёж:
«До чего ты, друг, хорош!
Точно знаешь в пище толк,
Все сусеки, видно, смёл»!
Вновь раздался дикий крик,
Ёж сердитый сделал лик.
Вдруг сорочий ор утих,
Ей не прятать слов чудных:
- Что ж не падаешь ты, друг,
Не берёт тебя испуг?!
Ёж ответ сороке дал,
Гнева ёжик не скрывал:
- Больно ты на крик щедра,
Горло, слышу, рвёшь с утра!
Ты больна, видать, как пить,
Языка мне не носить!
Ёжик с тропочки свернул,
Путь он к дому повернул.
Подняла сорока крик,
Ей не спрятать хмурый лик:
- Без советов обойдусь,
А кричать я научусь,
И тогда поберегись,
По кустам все хоронись!
Только с этих самых пор,
Не унять ей глупый ор,
Всё кричит она, кричит,
Всех зверей в лесу смешит,
И букашек, и жучков,
Мошек всех и паучков!
Есть ещё один секрет,
Пусть его узнает свет,
Где сорочий слышен крик,
Те охотники там вмиг,
Это им счастливый знак,
Не попасть им уж впросак,
Есть в том месте точно дичь,
В беге лишь ты  не граничь,
Не считай в лесу пеньков,
С мясом будешь и здоров.   
 
Конец

Автор: Виктор Шамонин-Версенев
Художник: Инна Якубсон
Читает: Анатолий Шмыдко
https://yadi.sk/d/gwFDr3dr3P6wX6
 

Виктор_Шамонин_Версенев открыть

 

Дмитрий Быков
Стихи о снеге
 
Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?
 
Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.
 
Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.
 
Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.
 
Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.
 
Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.
 
Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.
 
Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.
 
Но валит снежная крупа,
давя, слепя...
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.
 
У всех сосульки на усах,
как у моржей...
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей...
 
Темно с утра, темно с шести,
темно уму...
Здесь ничего не разгрести
и никому.
 
Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.
   
Д.Быков 
 


Антип Ушкин пишет в s_tiho_tvorenie открыть

 

Дмитрий Быков
Стихи о снеге
 
Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?
 
Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.
 
Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.
 
Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.
 
Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.
 
Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.
 
Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.
 
Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.
 
Но валит снежная крупа,
давя, слепя...
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.
 
У всех сосульки на усах,
как у моржей...
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей...
 
Темно с утра, темно с шести,
темно уму...
Здесь ничего не разгрести
и никому.
 
Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.
   
Д.Быков 
 


Антип Ушкин пишет в stixi открыть

 

Дмитрий Быков
Стихи о снеге
 
Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?
 
Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.
 
Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.
 
Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.
 
Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.
 
Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.
 
Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.
 
Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.
 
Но валит снежная крупа,
давя, слепя...
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.
 
У всех сосульки на усах,
как у моржей...
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей...
 
Темно с утра, темно с шести,
темно уму...
Здесь ничего не разгрести
и никому.
 
Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.
   
Д.Быков 
 


Антип Ушкин пишет в pz открыть

 

Дмитрий Быков
Стихи о снеге
 
Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?
 
Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.
 
Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.
 
Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.
 
Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.
 
Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.
 
Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.
 
Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.
 
Но валит снежная крупа,
давя, слепя...
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.
 
У всех сосульки на усах,
как у моржей...
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей...
 
Темно с утра, темно с шести,
темно уму...
Здесь ничего не разгрести
и никому.
 
Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.
   
Д.Быков 
 


Антип Ушкин пишет в perekur открыть

 

Дмитрий Быков
Стихи о снеге
 
Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?
 
Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.
 
Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.
 
Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.
 
Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.
 
Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.
 
Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.
 
Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.
 
Но валит снежная крупа,
давя, слепя...
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.
 
У всех сосульки на усах,
как у моржей...
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей...
 
Темно с утра, темно с шести,
темно уму...
Здесь ничего не разгрести
и никому.
 
Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.
   
Д.Быков 
 


Антип Ушкин пишет в cytatnik открыть

 

Дмитрий Быков
Стихи о снеге
 
Из тучи, словно из тюрьмы,
слетает снег.
Он валит так, как валим мы -
который век?
 
Мы завалили все пути
и все умы.
Не разобрать, не разгрести -
повсюду мы.
 
Перевернули кверху дном
небесный скит.
Снег валит ночью, валит днём.
Москва стоит.
 
Буксуют белые стада
ночных авто.
Не успевает никуда
уже никто.
 
Под белой шапкой неживой -
родимый край.
Куда ты валишь, Боже мой?
ведь здесь не рай.
 
Куда ты валишься, поток
сухой воды?
Из новостей у нас, браток, -
одни суды.
 
Не покрывай родной простор,
назад стремись!
Тут если кто ещё не вор,
то экстремист.
 
Над каждым - чаемая жуть,
незримый грех,
И чтоб согласие вернуть,
посадят всех.
 
Но валит снежная крупа,
давя, слепя...
Ползёт недвижная толпа,
кляня себя.
 
У всех сосульки на усах,
как у моржей...
Должно быть, там, на небесах
ещё хужей...
 
Темно с утра, темно с шести,
темно уму...
Здесь ничего не разгрести
и никому.
 
Такой сезон у всей страны,
у всех элит.
Осталось только ждать весны.
Или валить.
   
Д.Быков 
 


Антип Ушкин пишет в chyvstva открыть
Без названия речка,
И не речка - ручей,
И берёзонька-свечка,
Рядышком с ней.
 
Два сердечка счастливых,
Вкруг цветочная даль,
Синь небес молчаливых,
Белой дымки вуаль.
 
Куполочек церквушки
И шалун-ветерок.
Солнце сушит веснушки,
У забытых дорог.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев
Читает: Анатолий Шмыдко
https://yadi.sk/d/_eQ_X8vS3L69tz

Виктор_Шамонин_Версенев открыть
Изба моя, избёнка,
Печален твой уют,
Убогая лавчонка,
На стеночке этюд,
Две грубых табуретки,
Иконка в уголке,
Две детских статуэтки,
Забытых на окне.
Кроваточка да печка,
Скрипит от шага пол,
На гвоздике уздечка,
Скучает в дрёме стол,
И видится мне чудо,
Хлопочут мать с отцом,
Гремит в избе посуда,
И детский гам кругом,
И коврики-кружочки,
На том полу горят,
На лавочке горшочки,
Солдатиками в ряд,
А в чистые оконца,
Глядится синь небес,
И юный лучик солнца,
С утра на печь залез.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев
Читает: Анатолий Шмыдко
https://yadi.sk/d/DNmZNg6y3PjQ3N
 

Виктор_Шамонин_Версенев открыть
 
8
 

HiBlogger.Net © 2006-2020 Контакты, Правила, Предложения, замечания и идеи, Частые вопросы, Задать вопрос по Хайблоггеру